Cosas que hacía y ya no hago

• Saltar a la cuerda.
• Comer caramelos o galletas a escondidas.
• Vestirme con vestidos cortos y pantaletas combinadas.
• Llorar ante la inminente visita al doctor.
• Pelear con otro por un juguete.
• Jugar con muñecas.
• Conducir carritos a control remoto.
• Correr detrás de otro para divertirme.
• Tener pavor al dentista.
• Ducharme hasta que los deditos de pies y manos se me arrugaran.
• Prender y apagar la luz para ver si podía predecir el instante preciso en que la luz iluminaba el bombillo (siempre decía “ya” cuando la luz brillaba en todo su esplendor o en la más oscura de las sombras).
• Comer a juro, aunque la comida no me gustara.
• Ir a dormir, aunque quisiera estar más tiempo despierta.
• Ver insectos fluorescentes que me perseguían sólo a mí.
• Pintar con creyones cualquier cosa que me provocara en una hoja blanca.
• Leer un libro sin saber leer.
• Pensar que todo el mundo en todo el mundo vivía como mi familia y yo, sólo que se vestían distinto.
• Ponerme unos zapatos rojos, aunque la ropa no me combinara en lo absoluto, sólo porque me gustaban mucho.
• Jugar con miedo con las costricas que se me formaban en los raspones en las rodillas.
• Mirar embelesada a mi papá mientras se afeitaba la cara.
• Mirar con ojos de tesoro las pequeñas cosas que mi abuela guardaba en su lindo secreter.
• Admirar con sorpresa la gaveta de maquillaje que tenía mi mamá.
• Querer crecer rápido para poder saber antes cuán grande iba a ser cuando fuera grande.
• Jugar con los zapatos de mi mamá.
• Recostarme al lado de las cornetas para poder oir la música y sentir el cosquilleo de la membrana de la corneta en mi espalda.
• Hacer una tienda de campaña improvisada en un cuarto.